daunfiore

Nel punto di non ritorno si intrecciano rive e foci. Sponde della medesima indifferenza. Figlia di una confusione sterile. Nessuno sa chi ne sia il padre. Qualcuno la chiamerebbe figlia di puttana. Se non ci fosse stato un milligrammo di amore. Forse un filo.
Lasciami raccontare.
Non ti chiedo di ascoltarmi.
Ma di lasciare snodare la mia voce in una storia.
Una come tante.
Come una matassa che si fa memoria e voce.
La storia di un fiume che si annodava.
In confidenza e fiducia.
Ancora lo fa.
E fa male.
Ha un letto profondo.
Sembra un solco.
Come questo.
Questo minuscolo segno tra le dita.
Una veretta invisibile.
Scavata nella carne.
Un patto.
Una promessa.
Una ferita.
Se mi stringessi le dita la scorgeresti tra le tue.
Fino a provarne orrore.
Una minuscola fessura.
O forse una porta.
Un precipizio verso l'incofessabile.
Senza la forma del peccato.
Ma di una stranezza senza cintola.
Per quello io tocco con gli occhi.
E con le mie ciglia scalze.
E non manco.
Io esisto.
Botola egocentrica verso un nulla con il mio odore.
Io profumo di mela.