daunfiore

In quel mescolarmi e ritrovarmi c'era un desolato vuoto che mi delineava. Ero la carne puntellata da quell'assenza di me. Ed io la lasciava pulsare beffarda, senza cercare di mutare, ma lasciando al tempo, artefice e pantocratore, la sagoma del mio pensare. Smunto, senza deliri, senza desideri, solo una serie di slanci e neuroni e sensi sparsi in scampoli e frattaglie, tutto alla rinfusa. E non ignoravo, nè riflettevo. Io avevo il compito sublime dell'esistere i miei giorni. Aveva smesso di siglarli con l'amore ed il tormento. E li lisciavo con una serenità protesa come una freccia, senza bersaglio. Ogni fine ha in sè il piccolo grumo di sangue che il cuore ha espulso, cercando di non renderlo odio, anche se restano sempre frammenti di risentimento, e scarso pudore ed un poco di freddo. Quello di cui coprirsi nelle notti silenziose in cui la luna tenta di morderti il cuore e lo spezzetta e tu insegui i pezzetti di cuore o è solo una maledetta voglia di carne del tuo sesso umido.

E tu ti volti e ti riscaldi.

Un'unghia spezzata nel tentativo di graffiare e il sapore del sangue sulle labbra.

O solo di succo di fragole.

L'innocenza non c'era ma la avevo disegnata io.

L'innocenza non esisteva ma la avevo raccontata io.

L'innocenza non pulsava più, era mozzata,

ma la professavo io.

Devota e zelante.

Perchè in noi cresce un frammento di ignoto,

in attesa di essere sfogliato, depredato, spaccato,

spezzato. 

Come un fiore selvaggio.

E non esisto.

E me ne vanto.

Non tentare di ricordare il mio odore.

Non te lo consento.