daunfiore

Urla contro lo specchio la mia maschera. E si confessa. E le confessioni si striracchiano e dondolano. Nella loro ombra. Evaporano nell'urlo. Improvvisamente. Come se fossero lacrime di una luna disperata. In fuga dal sole. Mute nel mio fiato. Nascoste nella mie parole. Mentre mi respiro contro. Affondano nel lago dei miei occhi. Mi ricamano l'iride. E scorgerle è davvero difficile. Parole. E frammenti di anime. Giocano con i miei pensieri. Fino a spingersi dietro. Confessioni su confessioni. Veli della verità. Impiccata come una luna senza cielo. A volte mi domando in quale istante si sia scheggiata la coppa dell'orgoglio. Il cristallo ha tintinnato. Ha tremato. Ha fremuto. E il mio controsangue ha iniziato a scorrermi dentro.
Ha zampillato dal cuore come da una fontana.
Indegna.
A fare collane di briciole.
Capaci di graffiare il collo.
E di baciare ogni mio timore.
Da allora ho leccato tante volte le mie crepe.
Era rugiada.
Fatta di comprensione.
Secreta.
Estorta ad una rosa.
Sola.
Vittima delle sue spine.
C'è una stanza in fondo.
Non ci arriva nessuno.
Immensamente piena del mio vuoto.
Rimbomba del vuoto di me.
Ho modellato sagome e deliri e desideri.
Da allora mi sono sentita indegna.
Una confessione interrotta.
Una parola frammentata.
In sillabe e nel foglio.
E ho atteso l'onda.
Per attraversarla.
Sentirla sulla schiena.
A caccia del sole.
Sopra.
Oltre l'acqua.
Ci sono tante stanze dentro di me.
Una dietro all'altra.
Fino all'ultima.
Ho smesso di tenere le mie porte chiuse.
Non ho più paura del vento.
Ora che il mio cuore batte contro la tua schiena.
La notte si apre davanti a noi.
Come una mela.
E il vento schiude le mie labbra.
E ci disegna un sorriso.
Ci saranno altre notti da attraversare.
Notti fatte di vento.