daunfiore

Dividi il sole con me, amica mia? Dammi la mano. Ancora una volta. Spicchi di luce si incastrano con ombre latenti. Inesatte ma seducenti. Nell'intrigo che ci sbatte l'anima e la raggruma, fino a lasciarci credere che il dolore può devastarci e prendere il posto della vita. Più denso del respiro. Fiori di carne e macchie rosse e dense, come le mie parole addosso alle tue, a lisciarsi l'anima. Dammela la mano. E' vero,  tu non la hai mai lasciata. Come se fossimo fiori dalle corolle invisibili, a caccia di notti ventose e fameliche. E le tue dita si mescolano alle mie, senza ritegno; sono fili d'erba odorosa, divisi dalle albe che si sono addossate, e ci hanno viste unite, a dimenticare le lacrime ed a raccontarci storie. Tante. E a riconoscerci dall'odore, quello del ventre che ha posseduto l'anima. C'è una dignità diversa che mi colpisce. Una strana sostanza che è molto vicina alla verità, e spesso la ricopre e spesso ne resta scoperta, come uno strano ed irregolare lembo. Ed è come se il sole rendesse tutto meno visibile e troppa luce diluisse i dettagli. Mi piace osservare la vita come una luna di carne, immersa in un buio precario che non chiede. Ed appena conta. Pulsa come il battito tra le linee del polso e si dirama in linee del destino nel palmo di una mano. Giusto quello che basta. Mordilo, una volta solo, con me, questo sole. Almeno un pezzetto. Fino a sfondarla la volta celeste ed a piazzarci tutte le lune sorelle che ci pare. Perchè si è donne e silenziosamente avvolte tutte da sogni inconfessati. Ecco vorrei un cielo sgualcito dove le cose hanno il loro nome. E non importa conoscerlo. No, non ci importa.  Splendete con me, lune di carni sconosciute? Più che si può. E del resto non ci importa. Si chiama rispetto, e forse solidarietà. E solo chi vive certe sensazioni può arrivarci a quello strappo. Dopo del quale si rinasce. Sì. Brillate.