daunfiore

Cancellare. Voltarsi. Raccogliere. Cancellare. Accarezzare. Spegnere. Cancellare. Baciare. Irritarsi. Cancellare. Devestare. Chiedere scusa. Cancellare. Dolore. Cancellare. Spugna. Treccia. Cancellare. Telefono. Lampeggia. Cancellare. Io. Nessuno. Cancellare. Fine. Cancellare. Menzogna. Incontro. Cancellare. Gelosia. Cancellare. Amicizia. Cancellare. Fiducia. Dolore. Dolore. Cancellare.
Cancellare e cancellarsi.
Una aspirazione al bianco.
Nel tunnel della purezza rinnegata.
Quella che strappa il sangue direttamente al cuore.
Fino a farlo diventare violaceo.
Ali di farfalle dimenticate.
A rovistare polline immaginario.
Cancellare.
E non è dimenticare.
Solo strappare e sminuzzare.
Emozioni.
Renderle polvere e cipria.
Erba.
E senso della terra.
Diamo il potere agli istanti.
E sono già scorsi.
Non hanno potere.
Sono gigantografie delle ombre che scorrono dentro.
Destinate a sbriciolarsi al primo sole.
Basterebbe guardare in faccia il mondo.
E smetterlo di inseguirlo.
Tanto gira lo stesso.
E' quello che ci consente di creare spazio.
Nel gioco perfido della comprensione degli altri.
Perdiamo pezzi di noi.
E ne troviamo altri.
Inaspettati.
Amebe di periferie.
Spiaccichiamo l'anima contro il vetro. Per vedere e lasciar vedere cosa ci sia dentro. Le sue rughe. I suoi nei. Le sue pieghe. E le sue piaghe. E chiamiamo questo esame con un nome banale. Comprensione. Glielo urliamo nelle orecchie. Mentre è solo egoismo. E pretesa purolenta. La pretesa della comprensione impicca ogni condivisione.
Chi ha voglia di capire. Lo fa a occhi chiusi. Rubandoti il respiro nel modo più dolce. E respirandoti dentro. Senza chiedere nè rispondere. Perchè ha scelto il silenzio. Quello vero perchè è sincero.
Non ho più voglia di spiegare.
Vorrei solo essere conservata come una foglia.
Tra le pagine di un libro.
In attesa di essere letto.
E forse mischiarmi alle sue parole.